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Ce souvenir augmentait ses appréhensions. Ce n’était donc pas seulement entre les mains de Marianna qu’il se sentait, mais dans un cercle d’ennemis invisibles. La situation était grave.
Philippe arpentait les Champs-Elysées sous un de ces ciels moitié gris et moitié jaunes, qui sembleraient devoir appartenir exclusivement, et par droit de brevet, aux Îles-Britanniques. Il marchait comme marchent les gens qui ne se préoccupent pas d’arriver, c’est-à-dire tantôt trop vite et tantôt trop lentement. À la hauteur du carré Marigny, il rencontra un homme enveloppé de fourrures.
C’était M. Blanchard.
