absolument échappé à votre conscience ; j’ai le regret de vous en instruire.
— Pouvez-vous me citer ces actes ?
— Votre dossier est un peu volumineux, dit le médecin en feuilletant une liasse de papiers placés sur son pupitre.
— Ah ! j’ai un dossier ? dit M. Blanchard en qui ce mot causa une désagréable impression.
— Dans ces quinze derniers jours surtout, le journal de votre existence, tracé par une main amie, offre des épisodes qu’il paraît difficile d’expliquer autrement que par un dérangement momentané des facultés cérébrales.
— Continuez, monsieur, je vous en prie.
— Par exemple, vous avez séjourné sur des arbres… vous vous êtes travesti en homme du peuple… vous avez fatigué de vos instances indiscrètes tous les habitants d’un quartier… vous avez tenu enfermé pendant plusieurs jours, après lui avoir fait oublier sa raison, un jardinier… De telles actions appartiennent à un ordre trop romanesque pour être admises dans la vie réelle.
M. Blanchard écoutait en silence.
— Pourtant, reprit le médecin en tournant son fauteuil vers lui, cela pourrait peut-être à la rigueur ne pas justifier complètement la mesure dont vous vous plaignez ; mais vous avez été plus loin, rappelez-vous-le : vous avez été surpris, la nuit, dans une maison où vous êtes entré par escalade. Votre nom et votre fortune vous ont mis à l’abri d’un soupçon déshonorant, mais la sanité de votre jugement en a reçu une grave atteinte. Il y avait deux partis à prendre : le premier était de vous livrer à la justice, le second était de vous confier à la médecine ; c’est le second que l’on a choisi.
— Alors, vous croyez que je suis fou ?
— Je ne puis ni ne veux répondre aujourd’hui à une demande d’une pareille importance. C’est trop peu d’un seul entretien. Ce qu’il m’est permis de vous dire quant à présent, en toute conviction, c’est que, si vous n’êtes pas un fou, vous avez agi comme un fou.
— N’admettez-vous pas que des motifs mystérieux, quoique
