Sous ce contrevent-là ; c’est sa chambre à coucher,
N’est-ce pas ?
Oui, seigneur.
Je ne puis trop vous dire
D’aller bien lentement. — C’est un cruel martyre
Que le mien ! Têtebleu ! je me suis ruiné
Presque à moitié, le tout pour avoir trop donné
À mes divinités de soupers et d’aubades.
Andantino, seigneur !
Tous ces airs-là sont fades.
Chantez tout bonnement : « Belle Philis, » ou bien :
« Ma Climène. »
Allegro, seigneur !
Je ne vois rien
À cette fenêtre. — Hum !
La musique continue.
Point. — c’est une barbare.
— Rien ne bouge. — Allons, toi, donne-moi ta guitare.
Il prend une guitare.
Fi donc ! pouah !
Il en prend une autre.
Hum ! je vais chanter, moi. — Ces marauds
Se sont donné, je crois, le mot pour chanter faux.
Pour tant de peine et tant d’émoi…
