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49^ LA NOUVELLli REVUE FRANÇAISE

divin vieillard aux yeux solaires, nous autres qui sommes de bois vert, et qui voyons à peine la flamme que nous faisons ?

— Rêve d'amour, non de fumée.

i8. Agnel, rien n'a d'horreur que la froideur muette.

Il ïiy a rien, où il n'est pas d'ardeur. Rien, pas même les profondes ténèbres, qui sont tièdes, elles, comme le ventre de la femelle.

Le feu, c'est l'homme.

19. Agnel. — Le feu dévore.

— Heureux qui se laisse dévorer. Il faut voiler une affreuse agonie. Je fuis la détresse des glaces éternelles. Je hais la sérénité froide, cette plate étendue de l'esprit, non pas la voûte du ciel, mais une table de pierre. Je ne veux point connaître d'autre lumière, que la plus pure région du feu.

20. Séparons nous. Mon enfant, voici la route de l'esprit passionné. Marche et brûle. Il n'est vraie connaissance que de la vie, qu'il t'en sou- vienne.

Je demeure. Je trempe dans la lumière en pleurs.

Je regarde avec mélancholie le ciel délicieux qu'il fait aujourd'hui sur les pins et les yeuses. Il est pareil aux yeux que l'on adore.

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