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Le baiser léger qu'un instant suspendit
A vos lèvres cette ouvrière aux chevilles fines, rue du Temple
Les bras ouverts du grand-père Charvasse
                             à Saint-Mihiel,
Tout cela qui est nous mais, certes, fut vous-mêmes autant
Que vos villes dressées et vos larges motifs de mourir,
Toute la preuve fraternelle
Qu'entre humains vouloirs il n'est pas d'abîme, ni même
L'eau colossale qui songe aux tempêtes.
Comme au bout du pont la dernière pierre, toute ensevelie,
Laissez-nous ici vos os.

Une autre troupe aussi s'avance
Irrégulière, un peu désordre, presque gaie —
De vraies croix, hélas, de Français.

Çà et là des tombes vaincues
Comme honteuses, cachées d'herbe...

Ô Morts des Mondes, est-ce que
Vous n'allez pas vous rencontrer sous la terre ?
Trop d'espaces se sont unis sur la nôtre
Pour que, limitée, fermée,
Elle s'appartienne à elle-même désormais.

Ô Morts des Mondes, en cette Europe
Vous n'avez pas fini votre tâche.