8o8 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
entre nous, point de palpitants et singuliers émois pour des mots ou des regards, de craintes innocentes et d'espoirs^ de confidences et de pudeurs : le matin est mort.
Mertoun. — Comment, autrement, posséderions- nous la splendeur de Midi ? tout ce que l'aube a promis, le jour l'accomplira.
MiLDRED. — Qu'il en soit ainsi !... Mais, vous êtes prudent, amour ? Vous êtes sûr que vous n'êtes pas observé lorsque vous escaladez le mur ?
Mertoun. — Oh ! fiez-vous à moi ! Ainsi notre der- nière rencontre est fixée ? Demain soir ?
Mildred. — Adieu !... Restez, Henry !... où est-il ? Son pied se pose déjà sur la branche de l'if; le sable le reçoit : maintenant le clair de lune, tandis qu'il court, l'enlace — mais il faut qu'il aille — il est parti. Ah ! il se retourne encore une fois — merci, merci, amour ! Il est parti. Oh ! je veux croire tout ce qu'il m'a dit. J'étais si jeune — je l'aimais tant — je n'avais pas de mère. Dieu m'oublia, — et je tombai. Mais il y a peut-être un pardon, au-delà tout est doute. Sûrement l'amertume de la mort passera loin de nous !
�� �
