954 LA NOUVELLE REVUE FRANÇAISE
L'étincelle qui bleuit les fentes des persiennes, les sons de trompes discordants montent de la rue à l'assaut de cette chambre.
Fais que je résiste une seconde à ce tournoie- ment, une seconde encore ! Ah ! pour que j'aie, stupéfié durant une seconde, l'illusion du bonheur immobile, invente, ma chérie, la caresse la plus ruineuse, celle qui ouvre une blessure par où la vie s'épuise !
��VII
��Avec une surprise, une curiosité, une applica- tion intenses, je regarde ton visage, comme si je ne l'avais jamais vu, ce visage unique parmi tant de visages.
La foule des vivants et des morts s'efface der- rière lui, comme les dessins d'une tapisserie au crépuscule, comme les ramages d'un rideau sombre.
Seul, sur ce fond, il se détache, phosphorescence inexplicable.
Je regarde ces yeux qu'éclaire une flamme intérieure, le carmin vif des lèvres dans la nacre du teint, et je ne comprends pas.
J'inspecte les traits, rien ne m'en échappe : je m'attendris à leur trouver des défauts.
Je vois ce qui semble errer en dehors du dessin et de la couleur même : cette expression de chatte qui ronronne et fait patte de velours.
�� �
