cire, dans sa crèche, remplie avec les pailles de blé, coupées en août dernier.
Une voix gaie monte des rideaux.
— Sa mère, viens donc attacher ma robe…
La bonne vieille sautille jusqu’au fond de la pièce, lève discrètement les draps, se colle au mur et disparaît.
Une remarque de la maman, qui ne connaît pas la fausse pudeur hypocrite du siècle :
— Te v’là presque femme… Elle est quasiment trop p’tite…
Toutes deux sortent. Je demeure ébloui. Mlle Ernestine est transformée. Une toilette en crêpe de chine rose la moule parfaitement. Une épaisse chevelure flottante roule des flammes sur le tout.
— Osias n’est pas arrivé ? demande l’enfant.
Madame Valade répond, tout en attisant son poêle :
— Non ! Quand il apprit la visite de Mussieu, le v’là parti avec la ligne, en disant : « La mère, j’vas au creek du lac Albert, chercher des truites de ruisseau pour le dîner »… Y r’tardera pas…
Peu après le fils arrive, rude garçon, cuit par le soleil laurentien, au bon sourire paysan.
Il jette sa pêche dans l’évier. J’admire une trentaine de petits êtres encore frétillants, mé-
