Mais je ne louerai pas le hardi renouveau :
Le printemps vient des morts, et je le leur dédie.
Tout est vaine, bruyante ou morne comédie,
Puisque tout est détresse accédant au repos.
— Multitude endormie en la cité des pierres
Ils ont l’éternité que nous n’obtenons pas,
L’espace est concentré sous leur faible paupière,
L’obsédant mouvement s’arrête sous leurs pas.
Alignés côte à côte, austère compagnie,
Ils sont des étrangers, que seul dérangera
Le convive nouveau, en funèbre apparat,
Qu’on descend au séjour de la monotonie.
En vain les yeux vivants, penchés sur leur néant,
Tentent de réveiller ces puissantes paresses,
Et d’absorber les corps à force de caresses
Ainsi que le soleil aspire l’océan !
Anéantis, fermés et froids comme les astres,
Ils restent. Ni les voix, ni le chant des clairons,
Ni le sublime amour flamboyant n’interrompt
Le silence infini de leur calme désastre.
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le souvenir des morts
