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Le soleil verse l’incendie
De ses rayons.
Le pas joyeux de la Folie
S’est arrêté :
« Qui donc es-tu, je t’en supplie ?
— La Pauvreté.
Quand tout sourit, moi je suis seule
Triste à mourir ;
Personne ne veut, pauvre aïeule,
Me secourir.
— Personne, dis-tu ? Quel blasphème !
Tais-toi ! tais-toi !
Pour alléger ta peine extrême
Je suis là, moi ! »
Et, s’irritant contre un reproche
Immérité,
Dame Folie ouvre sa poche
Avec fierté…
Vide, grand Dieu ! tout à fait vide !
Le Carnaval
Vient de finir et, monstre avide,
L’a mise à mal.
Que faire, hélas ? quel parti prendre ?
Oui, quel moyen
De témoigner d’une âme tendre,
Quand on n’a rien ?
Rien ?… Rien ?… — Si fait ! Dame Folie
Possède encor
Sur sa jupe au soleil pâlie
Ses grelots d’or.
