Qu’on le critique, il n’en a cure,
Pas plus que de savoir son nez
Au beau mitan de sa figure
Ou de ce que vous devinez ;
Il est propre, ses mains sont nettes,
Leur gant n’est pas mis à l’envers,
Et surtout, elles sont honnêtes.
Que voulez-vous de plus ? des vers ?
Des vers qui ne soient pas des versse ?
Il peut vous en faire… en français…
Vous me jetez à la traverse
Qu’il est ?… Hâbleur ?… Ah ! oui, je sais,
Il se vante… d’être modeste,
Ça, c’est un tort… il ferait mieux
De se vanter de tout le reste,
Mais nul n’est parfait sous les cieux.
Ainsi, vous voyez bien, Madame,
Que si j’étais, comment ? encor ?
Moi, Marseillais ! mais sur mon âme.
Si je l’étais… j’aurais de l’or,
Je n’irais jamais qu’en voiture,
Avec un train à tout casser,
Tout serait en déconfiture
Partout où l’on me voit passer.
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VALENTINES
