C’était du propre, nom de dieu, de voir les anarchos discuter paisiblement avec les curés ! Eh quoi ! on avait donc châtrés ces gas farouches, dont le nom seul fout la chiasse aux rentiers et aux proprios ?
Y a donc plus de haine dans votre ventre, nom de dieu, contre les plus grands ennemis du Populo ?
J’en ai compté plus de vingt, de ces sales oiseaux noirs, assis tranquillement à côté d’anarchos. C’est mauvais signe, nom d’un foutre, quand les corbeaux voltigent autour de vous ! Est-ce que l’Anarchie sentirait la charogne ?
On se croyait dans une église ; peut-être bien qu’il y avait un pot de chambre à l’entrée, avec de la pisse de curé pour faire le signe de croix. Avec ça que l’orateur en frac noir, qu’il dît sur l’autel — je veux dire sur l’estrade, — s’était fait une gueule de circonstance, rasé comme la lune, — une mine vert pâle de sacristain, quoi !
À côté, l’abbé Garnier, en soutane, la gueule plus souriante que le cul d’un pauvre homme, qui n’en chie pas épais, semblait être le chef de la baraque. Il a dû, rire de notre bonasserie, et nous prendre pour des petits chinois ou des sauvages du Paraguay, — tant on a été sages !
L’orateur anarchiste a blagué la religion, les cérémonies surtout, fait du sentiment, égratigné doucement le cul de l’abbé Garnier, qui souriait et s’en foutait pas mal.
Mais ! bondieu, puisqu’on avait tant fait, de vouloir discutailler, au lieu de cogner, fallait foutre le nez des ratichons dans leur merde, et montrer que la misère actuelle est leur propre travail et le résultat de l'abrutissement que depuis des siècles ils nous font enduré !
N’est-ce pas eux qui aujourd’hui encore élèvent la jeunesse, et lui farcissent la caboche des idées idiotes, qui nous apprennent la servitude ?
Et l’Inquisition ? Qu’on n’en a pas dit un mot, nom de dieu ! C’était pourtant de saison : trois siècles, ce n’est pas un jour !
Tout le contraire, hélas, les orateurs traitaient le papelard d’homme sincère, courageux, etc., et léchaient l’eau sucrée dans le même verre, — foutre faut pas être dégoûtés !
Ah, mince alors ! Nous voilà descendus au-dessous des libre-penseurs qui, depuis cinquante ans bafouillent contre la religion, et lui donnent par ces disputailleries une apparence de vie !
Est-ce qu’on discute avec la peste, tonnerre de Brest ! Avec les animaux malfaisants, avec l’absurde, avec les pires ennemis de l’humanité, qui la mènent et l’abrutissent depuis son commencement ?
On les écrabouille illico, si on peut, nom de dieu ! Et à défaut, on attend en aiguisant son couteau, et en tenant chaude la haine du populo.
Comment voulez-vous, au prochain coup de chien, que nous les supprimions, que nous foutions le feu à leurs églises, si d’ici-là on fraternise avec eux ?
Est-ce que la religion n’est pas morte, à Paris surtout ?
