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les matinées poétiques

Si chaque soir l’éteint, nulle aube ne l’allume.
On peut voir, huit il est appauvri plume à plume,
Comme ces vieux coffrets jetés dans les marchés,
La place sur son cou des joyaux arrachés.
Le cri de ses voisins rétrécit son fief morne.
L’air rougit ; le soleil tombe comme une borne.
Le couchant s’en va seul après lui ; dans l’air gris
Voici le soir informe et les chauves-souris.
L’ombre avec les bergers va, des sommets, descendre.
Tandis que, secouant une invisible cendre,
S’en vont vers l’arbre creux les poulets pleins d’ennui,
Ce vieux coq se dégrade au point d’aimer la nuit.


Le poulet


Dans deux paniers heurtés au pas sec du mulet,
Nous allions tristement vendus à qui voulait.
On s’arrête ; ta main me soupèse et me tâte ;
Tu m’as pris ; me voilà lié par une patte ;
Hypocrite, tu viens me jeter mie et grain,
Mais ne crois pas ainsi tenter mon bec chagrin.
Mon aspect pitoyable est un muet reproche ;
N’en ris pas : je connais mon sort ; j’attends la broche.
Je cligne mon œil rouge et somnole à demi.
Tu vas m’assassiner pour fêter quelque ami.
Adieu la chaude sieste et le réveil allègre.
Je n’y peux rien. Tords-moi le cou… mais je suis maigre.


LE rossignol de l'amoureux


O grande fille brune appuyée au lit blanc.
Je suis en bas ; je vais et je viens d’un pas lent.
Si je pouvais, j’aurais, pour charmer votre somme,
Vingt violons, oiseaux qu’emplit le cœur de l’homme ;
Je vous embarquerais dans un vaisseau de voix.
Mais seul le rossignol chante, encor cette fois,
Et me délivre, et dit pour moi dans la ramée :
Aime ton amoureux qui t’aime, ô bien-aimée.
Quelle angoisse ! Le vent fait un bruit pluvieux ;