Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
Dans la coupe où mon souvenir
A grisé sa folie,
Voit-il, cercle fatal, venir
Le cerne de la lie ?
V
L’alcool était quadragénaire
Et, sur le guéridon,
L’idole, dont avait fait don
Guillaume Apollinaire,
Nous fixait de ses yeux cruels.
Riant à la séquelle,
La dame esquissait des pas qu’elle
Prétendait rituels.
Et moi, j’évoquais cette terre
Où, fille de beauté,
Ta danse tisse du mystère
Et de la volupté.
