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La franchise ? On la lui donna,
Il se vit sans chimère
Tel que le sort le façonna
Après ses père et mère.
Il vit ses rides, son souci
Mesquin et sa détresse,
Ses amitiés. Il vit aussi,
Ô douleur ! sa maîtresse…
Ainsi, mourut de mille flammes,
Sinon vierge, martyr.
Nous ne vous prions, rêves, femmes,
Que de savoir mentir !
XI
Elle protestait : « Ça, le Caire ?
Non ! » Le Caire avait l’air
En son entendement précaire
D’un décor pour mujer
