Cette page a été validée par deux contributeurs.
THÉÉTÈTE.
Je t’avoue, Socrate, que j’ai essayé plus d’une fois de résoudre cette difficulté qu’on disait avoir été posée par toi ; mais je ne puis me flatter d’avoir jusqu’ici rien trouvé de satisfaisant, et jamais, que je sache, je n’ai entendu personne répondre à cette question comme tu le demandes. Je suis loin, malgré cela, de renoncer à m’en occuper.
SOCRATE.
Tu éprouves, mon cher Théétète, les douleurs de l’enfantement. En vérité, ton âme est grosse.
THÉÉTÈTE.
Je n’en sais rien, Socrate ; mais je t’ai dit tout ce qui se passe en moi.
SOCRATE.
Peut-être ignores-tu encore, pauvre innocent, que je suis fils d’une sage-femme habile et renommée, de Phénarète ?
THÉÉTÈTE.
Je l’ai ouï dire.
SOCRATE.
T’a-t-on dit aussi que j’exerce la même profession ?
THÉÉTÈTE.
Jamais.
