Et qui m’a garanti de tous les mauvais tours
Que de tout temps l’hymen est en droit de me faire !
Non, non, pour Montausier j’obtiendrai du secours :
Vous avez intérêt de ne me pas déplaire.
Mais ne dirait-on pas qu’être de ses amis,
S’écria le dieu de la Thrace,
Exempte de souffrir la fatale disgrâce
Où tous les hommes sont soumis ?
Amour, vous portez loin l’audace :
Vous devriez être content
Que ce mortel, cet homme illustre,
Pour qui vous vous empressez tant,
Ait fini le seizième lustre.
Dans le plus terrible danger
Je l’ai vu tant de fois si peu se ménager ;
Tant de fois de larges blessures
Mes yeux ont vu le fer et le feu le couvrir,
Qu’il ne devrait plus être en état de mourir.
À cette belle remontrance,
L’amour, depuis long-temps irrité contre Mars,
Gardait un dangereux silence,
Et promenait sur lui d’étincelans regards.
Entre ces dieux cruels le désordre allait naître,
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