my Smith est, ce soir, à sa maison de campagne ?… C’est loin, le Rocher Percé ?
— Deux milles… là, au sud-est.
— Et si on y allait dès ce soir ?… Hein, qu’est-ce que t’en dis, Pit ?
— Deux milles ! on est encore capable de ça, répondit le propriétaire des « huskies ».
— Moé cré… M. Smith attend vous… a dit comme ça… si étrangers venir… deux hommes… envoyer Rocher Percé.
« Sans doute », fit observer Peter McLeod à son compagnon, « qu’il doit ignorer que ces étrangers sont Peter McLeod et Pit Tremblay…
Celui-ci demanda au métis :
« Sait-tu s’il y a des chiens, là-bas, chez monsieur Smith ?
— Ah ! oui… à part les ceuses aux sauvages… beaux chiens… quatre… jappent beaucoup gros, beaucoup…
Las de chiquer, Gros Louis cracha sur le parquet un long jet de salive jaune, tira de sa poche une courte pipe de plâtre, la cura avec précaution avec une allumette, la tapota à petits coups sur le rebord du comptoir, l’emplit de tabac qu’il puisa dans un sac de cuir, s’approcha du foyer, en tira un tison ardent et alluma le brûle-gueule, refoulant le tabac brûlant d’un pouce calleux et apparemment insensible…
« Crégué… oui, des beaux chiens !… Des vrais du Labrador…
Un large sourire coupa en deux la face exsangue de Pit Tremblay, tout fier de cet éloge qu’un expert,
