— Je ne demande pas mieux, mais je vous ferai remarquer qu’en 1927 j’aurai déjà soixante-seize ans et rien ne prouve que j’irai jusque-là et, si même je ne suis pas mort, que je pourrai encore écrire des chroniques, surtout fantaisistes, pour le Glaneur et l’Ouest Républicain.
— Pardon, pas de bêtise, vous savez bien que Mme de Thèbes vous a déclaré à vous même que vous aviez la ligne de longue vie quant aux chroniques fantaisistes, vous en ferez jusqu’à votre dernier soupir, car vous êtes trop Parisien pour pouvoir jamais y renoncer.
— J’en accepte l’augure et vraiment pour une fois, savez-vous, au lendemain de la campagne électorale, j’ai bien le droit de me reposer un peu. Ça y est donc, dictez, je vous écoute.
Et la célèbre pythonisse commença incontinent à me dicter de la sorte :
10 heures 74 minutes du soir.
« C’est avec une plume trempée dans mes larmes que je vous adresse à la hâte cette chronique qui, pour une fois, hélas n’a rien de fantaisiste.
« Paris est en deuil, Paris pleure 18 319 de ses enfants, sans compter ceux qui étaient en espérance. Voilà comment la catastrophe s’est produite ce matin sur le coup de 8 h. 44, très exactement, sur la ligne de la Porte Maillot à Vincennes, la première qui a été créée et ouverte au commencement de 1900, pour l’Exposition universelle,
