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Tellement suraigu et strident qu’Apollon,
À cette abeille ainsi transformée en frelon,
En feignant d’arranger une corde à sa lyre,
Et malgré lui, ne put s’empêcher de sourire
D’Agès qui achevait le rythme commencé.
Le vieil Agès vit ce sourire et fut vexé.
« Puisqu’il sourit de moi, il rirait sûrement
De Marsyas », se dit Agès, et doucement
Au Dieu qui l’écoutait il parla du satyre…
Comme le goût du miel fait oublier la cire
On oublierait que le Chanteur avait souri
D’Agès, quand il rirait du pauvre Marsyas.
Il vint.
On s’écartait sur son chemin.
Il marchait vite
De son petit pas sec et prompt,
Comme quelqu’un qui veut en avoir fini vite.
Il avait apporté sa flûte
La plus petite
Et la plus juste,
Faite d’un seul roseau
Égal et rond,
