Certes, la modeste cataracte du ruisseau n’est point une « mer qui tombe » comme le saut du Niagara ; mais, aussi petite qu’elle soit, elle n’en laisse pas moins une impression de grandeur à celui qui sait la regarder et ne passe pas indifférent. Irrésistible, implacable, comme si elle était elle-même poussée par le destin, l’eau qui s’écoule est animée d’une telle vitesse que la pensée ne peut la suivre : on croirait avoir sous les yeux la moitié visible d’une large roue tournant incessamment autour du rocher : à regarder cette nappe, toujours la même et toujours renouvelée, on perd graduellement la notion des choses réelles. Mais pour se sentir puissamment étreint par tout le vertige de la cascade, c’est en amont qu’il faut regarder, au-dessus de l’endroit où l’eau cesse de couler sur le fond et, décrivant sa courbe, plonge librement dans l’espace. Les îlots d’écume, les feuilles entraînées arrivent lentement sur la masse unie, comme des voyageurs dont rien ne trouble la quiétude ; puis,
