d’un petit battement de cœur qui m’ont rendu grave, et que, recueilli subitement dans un retour sur moi-même, j’ai balbutié, distrait, que la vérité de la vie était de vivre là — peut-être.
Mais il est vain de récriminer. Ce qui ne fut pas ne pouvait être. Et le passé, d’ailleurs, ne laisse-t-il pas au présent une marge sur laquelle l’avenir peut inscrire des jours meilleurs ? Et n’est-ce point là, aussi, le profit consolant de la vieillesse, ce terme inexorable mais lucide, où l’on peut être plus aisément sage, à la lumière nouvelle que donnent les bons avis du souvenir ?
On fait évoluer et progresser son talent de même. L’artiste qui produit avec le souci de la perfection, j’entends le souci de donner avec candeur une œuvre d’assouvissement autonome, une œuvre où se révélera sa personnalité unique, celui-là toujours y mettra son nom comme à regret, ou avec quelque gêne. Et c’est ce litige, ce malaise de conscience, qui est le principe fatal du recommencement prochain, le ferment de l’œuvre qui suit, avec intention de la donner meilleure.
Je me suis donc observé dans mes fruits. Oh ! sans orgueil, en regardeur attentif, un peu comme le savant regarderait les phénomènes appréciables d’une fonction de la nature, et pour en acquérir une augmentation d’expérience. Et j’ai connu la subite influence qu’exerçaient sur moi divers lieux, ou le temps, la saison, ma demeure, l’orientation du jour d’atelier, pour affirmer ici avec certitude et assurance, combien il nous faut compter avec le monde invisible, mouvant et palpant qui nous entoure, et nous ploie au dedans sous les pressions encore obscures et inexpliquées du dehors.
Tout pli fait en nous dans un lieu se modifie à notre insu dans un autre. Je crois que le grand style de Rembrandt, ce style issu du cœur et d’un esprit capable d’étendue, tient à la stagnation de sa tranquille vie. Il ne quitta jamais Amsterdam et ne conseillait pas à ses élèves les voyages, ni même celui d’Italie. Et sans vouloir dire ici que l’immobilité donne du génie, je crois que le sien, son
