— M. Darneau ne nous a point dit ce mot-là.
— Qui ça, M. Darneau ?
— Le maître d’école.
— Tant pis ! Trouve tout seul et dépêche-toi ; la voiture est prête.
Le petit se remit au travail, peu à peu découragé. Bientôt il ne chercha plus qu’avec le nez de son sabot qui grattait la terre.
— Je ne sais pas, dit-il enfin.
— Madame, voici dix centimes.
On crut que le petit gars allait pleurer des deux yeux,
— Dame, mon ami, je n’ai qu’une parole. Les sous reviennent de droit à ta femme.
— À ma sœur ! dit le petit gars, outragé.
— À ta sœur, soit ! Que veux-tu, c’est la justice, mais tu as un fouet, tu sais ce qu’il te reste à faire !
Le petit gars comprit et saisit son fouet par le manche.
— Attends au moins que nous ne soyons plus là ! Tu ris. Tu vas mieux. Tiens !
