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BUCOLIQUES

Allons voir à la mairie s’il tombe, dans l’urne, des petits-beurres.

Il faut passer bravement et repasser près des groupes amis ou hostiles. Oh ! ces regards à l’insulte qui donnent envie de s’embrasser ou de se mordre dans la poussière !

Je devine, à ce sourire, ,là, en face, que je reçois une grimace dans le dos.

Cependant l’urne bout.

— On vote bien ?

— Trop.

— Bonne impression ?

— Ce matin, oui, ce soir, non.

Puis, c’est l’interminable attente à l’auberge avec des clients qui mangent, boivent, chantent et se fichent du reste. Une personne qui passe, par hasard, devant la fenêtre me dit :

— Vous êtes élu.

— Ah ?

— Oui, j’ai entendu votre nom.

— Ah ! combien de fois ?

— Une.