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blèrent un couple enlacé qui danse, et leur tremblement gagnait le reste du corps. Le vieil homme mordait ses moustaches tombantes.
— Madame, dit-il, j’aimerais mieux me tuer à vos pieds.
Elle leva sur lui des yeux étonnés. Je crus qu’elle allait disjoindre ses lèvres, demander :
— À quoi servirait votre mort ?
Elle ne dit rien. Elle ne sourit pas.
Le vieil homme tenta un dernier effort, poussa la clef sur la serrure, ainsi qu’un poignard, et si violemment, que la porte de fer gémit. Puis, il la laissa retomber et s’éloigna, voûté, hâtif ; il s’enfonça sous les arbres, au-devant de sa fin prochaine ; il disparut.
La dame de belle sculpture regardait les nuages et attendait que l’un d’eux prît une forme distinguée.
