Dis-moi l’histoire du printemps
Et des nouvelles de l’aurore ;
Dis-moi si dans le fond des bois
Le rossignol, à ton passage,
Quand tu traversais le bocage,
Faisait ouïr sa douce voix ?
Le long de la muraille obscure
Tu cherches vainement des fleurs :
Chaque captif de ses malheurs
Y trace la vive peinture.
Loin du soleil et des zéphyrs,
Entre ces voûtes souterraines
Tu voltigeras sur des chaînes
Et n’entendras que des soupirs.
Léger enfant de la prairie,
Sors de ma lugubre prison ;
Tu n’existes qu’une saison,
Hâte-toi d’employer la vie.
Fuis ! Tu n’auras hors de ces lieux,
Où l’existence est un supplice,
D’autres liens que ton caprice,
Ni d’autre prison que les cieux.
Peut-être un jour dans la campagne,
Conduit par tes goûts inconstans,
Tu rencontreras deux enfans
Qu’une mère triste accompagne :
Vole aussitôt la consoler ;
Dis-lui que son amant respire,
Que pour elle seule il soupire ;
Mais, hélas !… tu ne peux parler.
Étale ta riche parure
Aux yeux de mes jeunes enfans ;
Témoin de leurs jeux innocens,
Plane autour d’eux sur la verdure.
Bientôt vivement poursuivi,
Feins de vouloir te laisser prendre,
De fleurs en fleurs va les attendre
Pour les conduire jusqu’ici.
Leur mère les suivra sans doute,
