femmes calculent avec moins de naïveté, sinon avec moins de soin. Il avait cru s’asseoir à un festin délicieux, servi par la main de l’amour, au milieu des fleurs, des fruits, des porcelaines de Sèvres et des cristaux de Bohème, et il se trouvait assis dans une cuisine, au milieu des fourneaux allumés et des préparatifs du festin. Il vit qu’on le marchandait, et toute la beauté, la grâce et les minauderies de la pauvre Cora n’empêchèrent pas qu’elle ne lui parût ridicule. Il lui répondit avec une froideur glaciale :
— Rassurez-vous, chère Cora, je suis riche. Ma forêt s’étend sur les bords du Scioto.
— Du Scioto? dit Cora étonnée. Ne vous trompez-vous pas?
— Je ne me trompe pas, dit Bussy. Elle est située dans une plaine, au pied d’une colline, au confluent du Scioto et d’un petit ruisseau, le Red-River. Voici le plan de la forêt et mes titres de propriété.
En même temps il tira de son portefeuille le plan de la forêt. Miss Cora Butterfly l’examina quelque temps avec l’aplomb d’un procureur. Tout à coup elle éclata de rire, et rendit le plan à Bussy . Celui-ci, fort intrigué, la regardait en silence.
— Mon cher monsieur, dit-elle enfin, n’avez-vous point d’autre propriété soit en Europe, soit en Amérique?
— Aucune.
— Eh bien ! suivez mon conseil; il est fort désintéressé, car il me privera du plaisir de vous revoir jamais. Retournez en France et renoncez au Scioto, au Red-River et à leurs forêts.
— Qu’entendez-vous par là? dit Bussy inquiet.
— Qu’en fait de propriété comme en fait d’amour, mon cher monsieur, les absens ont toujours tort. Il y a cinq ans que votre forêt est défrichée, et que sur ses cendres on a bâti une ville magnifique, Scioto-Town.
— Est-il possible?
— Que voulez-vous? De braves gens ont remonté le Scioto, ont vu cette forêt, et n’ont pas vu le propriétaire; ils ont coupé les arbres, ils ont défriché le sol, ils ont bâti des maisons, des tavernes, des temples, fondé des journaux et des maisons de banque. Aujourd’hui il y a vingt mille habitans, et la ville grandit tous les jours. On y boit, on y fume, on y travaille, on y fait le commerce, on y fait l’usure, on y fait banqueroute, on s’y bat tout comme à New-York ou à la Nouvelle-Orléans. Nous ne sommes pas des sauvages, monsieur, et votre propriété est tombée entre les mains de fort honnêtes gens.
Cette fatale nouvelle tomba comme une tuile sur la tête du pauvre Bussy. Il se voyait précipité du haut de ses rêves et de sa fortune à venir sur le pavé de la misère que foulent la plupart des hommes.
