Écrire, je n’entends pas ce que c’est qu’écrire ; elle arrange des phrases assez bien, sans imagination, sans idées.
Oh ! monsieur, vous exagérez.
Je n’entends pas ce que c’est qu’exagérer ; exagérer est un mot qui n’a point de sens ; personne n’exagère, on rend sa pensée et voilà tout.
Jamais je ne suis d’accord avec M. Suard, pas même sur le temps qu’il fait, car si je dis qu’il pleut, il n’entend pas ce que c’est que la pluie.
Ah ! charmant objet, vous vous égayez. Mais à propos, M. Thomas semble garder la neutralité, cela n’est pas bien.
J’avoue, monsieur, que les femmes peuvent manquer de ce feu divin qui nous anime, de ce noble enthousiasme qui prolonge nos veilles et les fait passer dans la postérité la plus reculée ; mais si elles ne montent pas avec nous dans les cieux, elles embellissent la terre ; une femme honnête est le plus beau des spectacles pour une âme sensible.
Honnête ! à merveille, mon cher Thomas, mais si vous vouliez bien emporter celles-là avec vous dans les cieux et laisser les autres pour ramper avec nous sur la terre.
Fi donc, monsieur ! vous parlez comme un profane et vous oubliez que vous êtes dans le sanctuaire.
La conversation s’arrête ici et il ne nous reste plus qu’à faire notre choix parmi les convives de ce dîner. Commençons par Marmontel, l’auteur des Contes moraux (et aussi de la Neuvaine de Cythère), qui fut un moment si fêté au XVIIIe siècle, mais dont la sagacité de Mme Du Deffand pénétrait déjà la pauvreté littéraire lorsqu’elle disait de lui si vertement : « Ce n’est qu’un gueux revêtu de guenilles. » Marmontel fut en effet un des premiers et un des plus assidus parmi les commensaux de Mme Necker, dont le nom revient souvent dans les Mémoires curieux et pleins de détails peu édifians qu’il a laissés, disait-il, pour l’instruction de ses enfans.
