HALLALI ! 27 dre. Car j’en ai pour une bonne demi-heure à faire au bon Dieu mes confidences hebdomadaires... Allons. Au revoir, mon fils. Au revoir, monsieur Real. Au revoir jusqu’au déjeuner, qui sera moins triste pour moi que je ne devais m’y attendre. La douairière de Buttencourt sortit à petits pas, le chef un peu branlant, et avec une démarche qui accusait son âge véritable. Mais elle n’en avait pas moins refusé, d’un fier mouvement de tête, l’offre muette de son petit-fils et de M. Real, lesquels avaient simul- tanément lait le geste de lui présenter le bras pour l’aider à des- cendre l’escalier. M. de Buttencourt, après s’être promené autour de la table en jouant nerveusement avec son fouet de chasse, s’arrêta en face de son hôte, qui s’était rassis. — Et votre migraine ? demanda-t-il avec plus de brusquerie que de sollicitude. — Elle bat en retraite. Pour la mettre en complète déroute, il me suffira, je la connais, de lui faire respirer de force la poussière de quelqu’un de ces vénérables bouquins. Son regard s’était dirigé vers le rayon de bibliothèque, qui, ayant occupé successivement l’attention de M lle Hart et celle de M. de Buttencourt, le préoccupait, lui, Frantz Real, d’une bien étrange manière. Mais, sans doute, le coup d’œil avait été involontaire. Car le geste, en désaccord avec le regard, désigna les gros livres épars sur la table. — Singulière migraine que la vôtre, qui s’accommode mieux de la poudre des vieux livres que de l’air des champs ou du recueille- ment de l’alcôve ! Ce disant, le baron s’assit sur un siège placé juste en face de celui de M. Real et se mit à frapper sa botte du manche de son fouet, à petits coups réguliers. — L’un et l’autre semblaient égale- ment déterminés à ne pas quitter la place et également contrariés de l’occuper ensemble. — Mais savez-vous, mon cher, fit M. Real, que vous avez l’air navré? Bah! Forward n’est pas mort... Tiens! nous nous faisons pendant ! — Ma présence vous gêne ? — Grand Dieu, non! J’allais lire... Nous causerons, voilà tout! — Merci. Je ne suis pas en train. M. Real se leva. — Mon cher, dit-il, je suis votre hôte. Et, en cette qualité, si je n’ai pas nécessairement droit à votre sympathie, je crois avoir droit à votre politesse... Je dois reconnaître, d’ailleurs, que, jus- qu’ici, vous m’avez gâté.
