du pêcheur : Pia s’agenouilla, baisa dévotement l’améthyste sacrée, puis, descendant à reculons les marches de l’autel, s’assit sur un petit escabeau. Elle était vêtue de noir, telle qu’une nonne, mais aucun voile ne cachait les boucles blondes de sa chevelure, et le petit reliquaire d’or, présent de la grande comtesse de Toscane, pendait toujours à son cou.
Les cardinaux s’assirent en demi-cercle aux deux côtés du pontite. À la droite même de celui-ci se tenait l’évêque d’Albano. Pia le reconnut et devint un peu pâle. Grégoire reçut sur son front la tiare pointue et s’enveloppa dans les plis de sa chape rouge. Derrière l’escabeau de Pia, la dame abbesse, toute haletante de piété extatique, s’était agenouillée, les mains jointes. L’angoisse de la cérémonie lui donnait la mine pathétique d’une vierge attendant la roue ou le bûcher.
Grégoire VII regardait silencieusement l’enfant, d’un air de tendresse profonde. C’était la petite-fille d’une sœur avec laquelle il avait gardé, plus d’un demi-siècle auparavant, une demi-douzaine de chèvres dans le désert de Soana. Puis, le cloître l’avait pris tout entier, il avait oublié le sentier de l’humble maison paternelle, les destinées de l’Église étaient devenues l’impérieux souci de son cœur et, dans cette âme éprise uniquement de la gloire de Dieu, les souvenirs de ce petit monde obscur s’étaient vite effacés, les personnes comme la figure des choses : le père, veuf alors, qui lui contait, pour l’endormir, des légendes de saints ; la sœur, son aînée de deux ou trois ans, qui lui chantait, à l’ombre des saules, des complaintes chevaleresques ; les chèvres familières et le vieux chien qui l’avait suivi si longtemps sur le chemin, le soir où il était parti pour le couvent ; puis la mélancolie des campagnes de Soana, les crépuscules d’automne avec leurs vapeurs grisâtres montant vers le ciel et les matins de mai tout constellés de pâquerettes. Et voici que la vue de cette enfant, sa seule famille sur la terre, réveillait en lui le passé évanoui, évoquait mille images de bonheur lointain. Il revivait sa première jeunesse, de doux fantômes se levaient en lui de tous les recoins de sa mémoire, et, ne songeant plus au concile, à l’empereur Henri, au schisme de l’empire, le pape Grégoire se retrouvait au vieux foyer, entre son père et sa sœur, sa sœur blonde et frêle, morte depuis de si longues années, et dont il n’avait jamais visité la tombe.
Et l’auguste assemblée, attentive, les évêques, les cardinaux, les docteurs, oubliant à leur tour l’orage qui fondait sur la barque apostolique, la tragédie de la veille et les périls du lendemain, contemplaient paternellement cette petite fille assise en présence du vicaire de Dieu.
Pia, surprise que le pape demeurât si longtemps silencieux, suivait
