dans un curieux entrelacs d’îlôts et de presqu’îles aux découpures bizarres.
En dépit de nos airs terribles, c’est jour de joie pour la nature : le ciel est d’un bleu charmant avec de coquets nuages blancs et gris. La terre, un peu basse, a des reliefs mollement ondulés, des teintes douces, harmonieuses : l’ambre des grèves taché du roux violacé des roches, le verdâtre des landes, le gris bleuté des bois, un peu sombre dans les fonds, le gris plus clair des villages, assemblés en gros tas, qui lancent dans l’air leurs fins clochers, qui dressent en vigies leurs moulins, et quelques-uns, ceux du bord de l’eau, leurs phares, leurs sémaphores d’un blanc de chaux, brillant au soleil.
Sur la mer d’émeraude, plaquée d’opale laiteuse par les bas-fonds, — il y en a beaucoup ; nos hélices remuent le sable vaseux ; on se regarde, un peu inquiet, sur la passerelle, — les voiles trop blanches des yachts se mêlent, curieuses, autour de nous, aux taille-vent roussâtres, tannés, des pêcheurs du Morbihan, les petits-fils des Vénètes aux voiles de cuir, tandis que les mouettes rapides, effrayées par notre vacarme, égratignent d’un coup d’aile oblique le glacis transparent des eaux.
Tout cela est joli, gracieux ; tout cela serait reposant... Mais nous tirons, nous tirons sans relâche ; c’est un roulement continu, et l’on dirait d’énormes hannetons, formidables et inoffensifs, qui viennent zigzaguer en bourdonnant au milieu des fleurs souriantes, moqueuses...
Qu’en pense Éveno ? — Eveno est songeur. Il a beau être servant d’un canon de 100 millimètres qui brûle tant qu’il peut ses cartouches à blanc sur la batterie muette, ce « fait de guerre » — fictif — ne l’intéresse pas du tout, c’est visible, ou bien a cessé de l’intéresser. Il y a là-bas, du côté d’Auray, un clocher qui le préoccupe beaucoup plus. Je passe à côté de lui, je le regarde ; il me jette un coup d’œil en dessous... Ah ! ce clocher ! ... Oui, mais il faut ouvrir la culasse du canon de 100 ; il le sait, il l’ouvre, cette culasse, cette bonne culasse du canon de 100... Ah ! ce canon ! ... Mais aussi ce clocher ! ... Fâcheuse perplexité ! pénible partage ! ...
C’est dimanche, mais, cette fois, il n’y a de dimanche pour personne. Nous passons le raz de Soin, grosse affaire, et nous allons mouiller à Morgat, où nous serons attaques, — une fois
