assisté à un bal donné par la « Société des Cincinnati. » Les descendans de ceux qui ont combattu, dans la guerre de l’Indépendance, portaient, hommes et femmes, un bijou qui rappelle cette noblesse. A Philadelphie, on nous a montré la maison de l’Indépendance, la cloche, aujourd’hui fêlée, qui sonna la liberté de l’Amérique, et, dans des salles du premier étage, les portraits des Américains et des gentilshommes français qui se battirent pour la même cause. Il y a partout, ici, un respect du passé, une recherche des moindres bribes d’histoire et de tradition. Les Américains réussissent, à force d’amour, à faire une grande histoire avec un court passé. Et nous ? Quels mauvais trésoriers de l’histoire de France nous avons eus ! Dix peuples pourraient se faire des ancêtres avec ceux que nous avons vu calomnier, oublier, effacer. La joie est vive, même si un peu de rougeur nous en vient ensuite, lorsque des étrangers célèbrent quelqu’un de ces Français d’autrefois, et nous rappellent la parenté. Nous avons eu cette joie, aujourd’hui, de l’aube à la nuit.
Depuis hier soir, nous voyagions en train spécial, afin de gagner les rives du lac Champlain. Ce matin, à la première heure, la sensation d’immobilité m’éveille. J’ouvre la fenêtre du Pullman, et je reconnais qu’en effet nous sommes arrêtés, sur une voie de garage, en rase campagne. Le jour est levé, le soleil ne l’est pas, mais va paraître. J’ai devant moi, à droite de la ligne du chemin de fer, des terres baissantes, herbues, sauvages à la manière des pâtures délaissées ; au delà une maison grande, sous des ormes, et au delà encore les eaux du lac, dont le luisant ne m’arrive que par lames, entre les brouillards blancs qui voyagent et qui montent. Le silence est admirable. C’est la saison, — déjà passée chez nous, — où les merles, à l’aube, se posent sur la pointe des arbres. Ils n’y manquent point. La dentelure des collines, au delà du lac et au-dessus des brouillards, devient d’un bleu vif, et soudain le globe du soleil dépasse le bord de l’écran. Aussitôt, un gros héron butor, qui regagne les bois, arrive au vol, les pattes en gouvernail et franchit le remblai. J’entends le bruit de rames de ses ailes courtes. J’entends venir un train, de l’extrême horizon, et le bruit est si menu qu’il rend présente l’immensité du paysage où il se dilue. La paix primitive est encore ici. Je sors, je vois, sur la gauche de la ligne, des plans successifs de collines boisées, dont les dernières ont un air de montagnes. Ce sont les monts Adirondackse.
