— À moins que…, répète Weiss.
On se passe l’album de papier gris que Charles offre à son frère : sur ses pages s’étoilent des pétales argentés, toutes les fleurs de la vallée.
— L’odeur du pays, dit le grand’père.
Reymond s’est levé.
— Je vous remercie pour tout ce que vous m’avez donné durant ces deux années, si vite enfuies, en bonté, en affection… J’emporte des souvenirs que je n’évoquerai jamais sans fierté, sans tristesse aussi, car je sais maintenant de quoi vit une famille d’Alsace, ce qu’il lui faut de résignation, de vaillance, pour aller de l’avant… À celui qui vous quitte, je ne dis pas courage, il en a tant. Que Dieu vous le ramène !
Ils sont tous debout sur le seuil de la maison. Suzanne sourit assez tristement. Pourquoi ce Reymond n’est-il pas Alsacien ?… Et la petite Marie secoue son mouchoir, et Weiss salue de la main, et Charles crie :
— Vous m’écrirez, monsieur ?…
Reymond se retourne. Les braves gens, les braves amis !
Et maintenant, une fois encore, le professeur fait le tour du parc avec ses deux élèves. En deux sauts, René gagne le pied d’un sapin, se hisse au sommet, se laisse glisser de branche en branche.
— Ça me servira quand je serai alpin.
— Tiens ! Hier vous vouliez entrer dans l’aviation.
— Non, je serai alpin. C’est un chic métier.
On laisse l’alpin à sa besogne.
— Et vous êtes tout à fait décidé, Jean ? Les lettres vous attirent ?
— J’aime tant l’histoire !
— Il va sans dire que nous nous retrouverons dans la vie. Dès maintenant, vous êtes pour moi l’ami Jean.
Ils se regardent, ils se lient par ce regard.
— Si vous saviez, monsieur, comme ça me paraît étrange de partir. Je n’y comprends rien. Penser que nous ne vivrons pas en Alsace, que c’est fini, fini…
La voix tremble un peu. Reymond parle d’autre chose.
— Qui est-ce qui vous accompagne à Paris ?
— Papa. Maman est trop fatiguée. Elle viendra plus tard, quand nous serons tout à fait installés chez le professeur Paget.
