Quant à moi, j’y ferai mon possible :
Puisqu’à l’ambition vous êtes accessible.
C’est, dit-on, la vertu des grands hommes : je vois
Que j’avais trop d’orgueil de vous prendre pour moi
Et restitue au monde un si rare génie.
Madame, laissons là, de grâce, l’ironie.
Ah ! j’y consens, monsieur ! à quitter l’air moqueur,
Car l’indignation me déborde du cœur !
Car vous êtes un lâche et vous n’avez pas dame !
Comment ! Cet homme à qui vous dérobez la femme,
Dont c’était déjà trop que vous fussiez l’ami,
Trahissant son honneur sur le vôtre endormi
Et dont vous auriez dû souhaiter quelque offense
Pour le soulagement de votre conscience,
C’est lui dont vous vouliez vous faire un marchepied,
Traître envers le bienfait comme envers l’amitié !
Si moins d’emportement contre moi venait fondre…
Il ne sent même pas qu’il n’a rien à répondre !
Voilà l’homme pour qui je ne regrettais pas
Tout ce qu’a de plus cher une femme ici-bas !
Mon repos, ma pudeur, mes amis, ma famille,
Ma réputation, — cette dot de ma fille,
Le lâche me laissait lui tout sacrifier
Sans avoir dans le cœur rien qui put m’en payer !
Et dans cette ruine- entière de ma vie,
C’était sa volupté qu’il cherchait assouvie !
Pour lui mon déshonneur était tout simplement
Une bonne fortune, un divertissement.
(Lucien parait sur le seuil de la porte, une lettre ouverte à la main.)
