reçu le plus petit compliment, d’aucun de mes amis du parti catholique. Le bon archevêque lui-même m’a dit que cette distinction ne plairait point à Rome. Si vous êtes en correspondance avec M. le curé de Saint-Louis d’Antin, touchez-lui en un mot, je vous prie ; comme il est loin d’être ultramontain, j’espère qu’il me lira avec quelque indulgence… Pascal va enfin paraître, avec un autre volume où se trouvera l’article de la Revue fort amplifié. Ces deux volumes vous attendent et vous appellent, avec presque autant d’impatience que leur auteur[1]. »
On retrouve ici le vieux Cousin si laborieux, dont on a dit qu’il « n’avait pas perdu une heure de sa vie[2]. » Toujours souffreteux, souvent malade, d’ailleurs âgé de soixante-cinq ans alors, ce vieux philosophe n’a garde d’oublier sa « belle voisine » si influente, si dévouée. Mais souvent sa santé l’arrête au moment où il va diner chez elle. « Hélas ! Madame, impossible. » Il a pris froid, ou il a la fièvre, pour « avoir été quelques minutes » à l’Académie. « Vous êtes la plus séduisante et la plus entraînante personne du monde, mais que pouvez-vous sur un cadavre ? »
À la mort de Louis-Philippe, Mme Blaze de Bury part pour l’Angleterre ; Cousin lui écrit : « Plusieurs de même s’en vont à Londres porter l’expression de notre douleur à la pauvre famille, et je n’oserais écrire encore à Mgr le duc d’Aumale. Mais j’ai bien envie de vous prier de me rendre un petit service, si cela ne vous incommode point. Pourriez-vous faire passer le volume ci-joint à M. Fraser d’Edinburgh ? Vous êtes tellement notre lien, que mon triste livre lui paraîtra moins rébarbatif. » C’est encore Pascal.
J’aime à m’imaginer le vieux Cousin se rendant chez Mme Blaze de Bury. Je le voudrais vêtu comme il l’était souvent, son grand corps maigre drapé dans une « longue redingote de bouracan bleu » ornée de « trois collets doublés de peluche rouge[3], » le chef couvert d’un chapeau gris, une canne à la main. Dans sa vieillesse, ses yeux si flamboyants naguère et terribles, étaient encore vifs et illuminaient un maigre visage que deux houppes de cheveux blancs encadraient. Monselet, le
