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Les cadors d’ordinair’si dignes
Tournent soudain pires que pires
C’est des boucs, des faun’s, des vampires
Qui z’ont l’mépris d’la feuill’de figne.
Oh ! ceuss’-là minc’de rigolade,
On s’en paye eun’tranch’chez les chiens :
Museaux dans l’cul en enfilade,
Y fil’nt, y trott’nt, y connaiss’nt rien…
Leurs affair’s ? A sont leurs affaires :
Y prenn’nt tous la joie au sérieux,
C’est à croir’qu’dans la Vill’Lumière
Le Printemps y soit fait qu’pour eux !
Ah ! les maqu’reaux y sont pas d’bois,
Et par meut’s entières aux z’abois,
En chapelets d’chipolata,
Y s’tord’nt, y gueul’nt, y s’font du plat
