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Y en a qui font leurs frèr’s cocus,
Y en a qui pionc’nt, qui rêv’nt, qui pleurent,
Et y en a qu’ont jamais vécu.
D’aut’s se zigouillent, s’empoisonnent,
D’aut’s en faisant des galipettes
Se bécott’nt à la tourtereaux ;
Des mectons cour’nt après leur bonne,
Camoufle au poing, Borgne en trompette,
Comme faisait défunt Trublot.
Et le tout sans jamais penser
À z’yeuter un coup par la f’nêtre,
