d’un air de Chactas ; vous ne partirez pas. Voyez ma voiture, elle est brûlée ! » Il avait fait, ma foi, comme il avait dit.
— J’imagine, Saint-Georges, que je n’aurai pas besoin de brûler celle qui doit vous ramener à Paris… Vous me restez, n’est-ce pas ?
— Quand monseigneur lui-même l’ordonnerait, c’est impossible ; il y a quelqu’un qui m’attend ce soir à Paris…
— Une femme ?
— Un homme.
— C’est un duel ?
— Vous avez deviné ; mais celui-là ne sera pas dangereux.
— Et c’est vous qui vous battez ?
— Moi-même…
— L’adversaire ?
— Un jeune homme de vingt-deux ans. Il faut que je vous dise son histoire. Vous saurez qu’hier je l’ai rencontré chez Mme Bertholet, aimable femme qui joue de la harpe à merveille :
« — Vous êtes monsieur de Saint-Georges ? me dit-il en me saisissant le bras sous le réverbère de la rue.
» — Lui-même.
» — Eh bien, monsieur, j’ai été insulté au spectacle par un bretteur fieffé, M. le chevalier de La Morlière…
» — Je le connais.
» — Le rendez-vous pris, je ne m’aperçois que
