Marceline rit, et elle dit :
— J’en ai à rendre.
— Occupons-nous de celui-ci !
— Ah ! celui-ci, il ne ferait pas bon y toucher, contre son gré. Au moindre mot qu’on lui dit, pour semoncer, il est un poney qui vous ruade au nez.
— Vous qui le connaissez, n’a-t-il personne à qui le confier ?
— Sa mère est au loin.
— Je sais. La brave femme lui gagne son pain. Elle ignore tout. J’avais pensé à lui écrire. Mais, à ce que j’ai pu voir, ils s’entendent mal, ils sont buttés. Je connais ça : probablement, ils sont trop proches pour se comprendre. Elle a son gros travail et ses peines, cette femme ; il ne faudrait pas inutilement l’inquiéter, s’il y avait moyen autrement. Est-ce qu’il n’a pas, notre gamin, ici, sur place, quelque autre personne de la parenté, qui sache le prendre et le défendre ?
— Si, justement !… Attends, Pitan !… Il y a sa tante, je la connais, elle n’est point prude, elle peut comprendre…
— Eh bien, dit Pitan, il faut aller lui parler. Marceline fit la grimace. Elle n’aimait pas à se dessaisir du pigeonneau. Mais elle était bonne fille, elle se dit :
— En l’absence de l’autre, je suis un peu sa mère. Qu’est-ce que je ferais, si j’étais à la place
