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la vie de Michel-Ange
Ch’al moto lor la voce suon’ e resti.
La faccia mia ha forma di spavento ;
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Mi cova in un orecchio un ragnatelo,
Nel’ altro canta un grillo tutta notte ;
Ne dormo et russ’ al catarroso anhelo.
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L’arte pregiata, ov’ alcun tempo fui
Di tant’ opinion, mi rec’ à questo,
Povero vecchio et serv’ in forz’ altrui ;
Ch’ i’ son disfatto, s’ i’ non muoio presto.
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Dilombato, crepat’, infrant’ et rotto
Son gia per le falich’, et l’osteria
È morte…
(Poésies, LXXXI)
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