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LE DOUTE
Quand je serai mort, après ?
Le Ciel m’ouvrira sa porte ?
— Dame ! clapote un cyprès.
Vers moi, les anges tout prêts
Prendront leur volée accorte :
Quand je serai mort, après ?
La chair se dérobe exprès
Pour que la pensée en sorte ?
— Dame ! clapote un cyprès.
