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L’ÉTRANGÈRE
La maladie et la vieillesse
Nous font hideux — blocs ou fuseaux —
Et nous travaillant jusqu’aux os
Nous décomposent pièce à pièce.
Mais si saugrenus, si discords
Que nous rende le sort funeste,
Nous revoyons notre ancien corps
Dans le monstre qui nous en reste.
