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XXVI
Au milieu de la guerre, en un siècle sans foy,
Entre mille procez, est-ce pas grand’folie
D’escrire de l’Amour ? De manotes on lie
Les fols qui ne sont pas si furieux que moy.
Grison et maladif r’entrer dessous la loy
D’Amour, ô quelle erreur ! Dieux, merci je vous crie.
Tu ne m’es plus Amour, tu m’es une Furie,
Qui me rens fol, enfan, et sans yeux comme toy :
Voir perdre mon pays, proye des adversaires,
Voir en nos estendards les fleurs de liz contraires.
Voir une Thebayde et faire l’amoureux !
Je m’en vais au Palais : adieu vieilles Sorcières.
Muses je prens mon sac, je seray plus heureux
En gaignant mes procez, qu’en suivant vos rivières.
