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LE PRÔNE DU BEDEAU
Le curé de notre village,
Un dimanche matin,
S’aperçut avec chagrin
Qu’il avait pour partage
Un enroûment méchant,
De parler l’empêchant.
Quel sort cruel ! Que faire ?
Il n’avait pas de vicaire
Qui pût le remplacer ;
Sa cure étant trop petite,
Il avait dû s’en passer.
Ce qui le trouble et l’agite,
Ce n’est pas son sermon
Qu’il ne peut dire, non !
Mais les annonces à faire ;
Voilà bien la belle affaire
Qui ne se remet pas !
