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ÉLECTRE.
Mais il me semble que le fer va bien aux mains d’une femme.
CLYTEMNESTRE.
Oses-tu bien, insensée, te comparer à nous ?
ÉLECTRE.
A vous ? Quel est donc ici votre nouvel Agamemnon ? Vous êtes veuve, et non reine ; votre époux ne vit plus.
CLYTEMNESTRE.
Je suis reine et je punirai bientôt ce langage d’une fille rebelle et impie : en attendant, apprenez-moi ce que vous avez fait de votre frère.
ÉLECTRE.
Il est sorti de Mycènes.
CLYTEMNESTRE.
Rendez-moi mon fils.
ÉLECTRE.
Et vous, rendez-moi mon père.
CLYTEMNESTRE.
Où l’avez-vous mis ?
ÉLECTRE.
En lieu sûr ; il est hors de danger, et n’a rien à craindre du nouveau roi. Une tendre mère s’en réjouirait, mais une mère furieuse le trouvera mauvais.
CLYTEMNESTRE.
Tu mourras aujourd’hui même.
ÉLECTRE.
Tant mieux, si c’est de votre main. Je quitte cet au-
