fait connoître que ceux qui ont eu part au testament d’une manière ou d’une autre. Ce caractère est le bout de l’ambition : il ne faut donc pas oublier ceux qui en étoient revêtus à l’avènement de Philippe V. J’ai déjà parlé[1] du cardinal Portocarrero, du comte d’Oropesa, de don Manuel Arias, l’un président exilé, l’autre gouverneur du conseil de Castille, de Mendoze, évêque de Ségovie, exilé et grand inquisiteur, du duc de Medina-Sidonia, du marquis de Villafranca, du comte de San-Estevan del Puerto et d’Ubilla, secrétaire des dépêches universelles. J’ai parlé aussi du comte de Benavente qui devint conseiller d’État pour avoir été mis comme grand dans la junte par le testament. Reste à dire un mot de Mancera, de l’amirante, Aguilar, Monterey, del Tresno, Fuensalida et Montijo, sur lesquels je ne me suis pas étendu, quoique j’aie déjà dit quelque chose de quelques-uns de ces sept derniers.
Pour retoucher le marquis de Mancera[2] de la maison de Tolède, grand de première classe et fort riche, président du conseil d’Italie, à quatre-vingt-six ans qu’il avoit lors de l’arrivée du roi, [il] avoit l’esprit aussi sain et aussi net qu’à quarante ans et la conversation charmante, doux, sage, un peu timide, parlant cinq ou six langues, bien et sans confusion, et la politesse et la galanterie d’un jeune homme sensé. De ses emplois et de ses vertus j’en ai parlé ci-devant. Mais voici une singularité bien étrange à notre genre de vie et qui n’est pas sans exemple en Espagne : il y avoit cinquante ans qu’il n’avoit mangé de pain, à l’arrivée du roi d’Espagne. Sa nourriture étoit un verre d’eau à la glace en se levant, avec un peu de conserve de roses et quelque temps après du chocolat. À souper, des cerises ou d’autres fruits, ou une salade, et encore de l’eau rougie, et sans sentir mauvais ni être incommodé d’un si étonnant
