Oui, grand procureur ! je regardais fleurir le printemps. Et ton étude, fleurit-elle aussi ?
Elle bourgeonne, mon ami, elle bourgeonne. Ah ! si elle était payée, ça irait mieux ; il y pousserait des branches et des fruits. Dis donc, si tu hérites, tu m’aideras, hein ?
À payer ? Ah ! je t’en réponds ! mais ne te réjouis pas, mon pauvre ami, je n’hériterai pas.
Qu’en sait-on ?
L’oncle Thierry dédaigne trop les artistes, en général, et moi en particulier.
Il en reviendra peut-être. Ça dépend de toi.
Tu veux que je renonce à la peinture ?
Non pas ! peindre des fleurs et des fruits, des mouches d’or, des papillons, des gouttes de rosée, c’est un art très-galant où ton pauvre père excellait et où tu fais déjà parler de toi avec éloge. Je ne veux pas que tu y renonces, je veux que…
Que quoi ?
Que tu me donnes de l’eau !
Tu as soif ?
Non, c’est pour cette fleur qu’il faut tenir fraîche par le pied.
