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Monsieur Dumortier parvient enfin à arracher son faux col qu’il lance rageusement sur le buffet.

Monsieur. — Ça y est. Je viens de m’enfoncer une épingle dans le doigt !

Madame (acharnée sur sa proie). — C’est une façon honnête de me faire l’honneur d’une sotte et de ne pas me répondre.

Monsieur. — Mais si, je te réponds. Je te réponds que Périel fait son café dans ce qui lui plaît.

Madame. — Au risque d’avaler un éclat d’émail et d’avoir l’appendicite…

Monsieur (exaspéré). — Mais, cela le regarde seul, l’appendicite. J’ai bien manqué une congestion, moi, avec les petits oiseaux, les pistolets en caoutchouc que vous avez eu le toupet de trouver délicieux et ce faux col empesé et coupant comme s’il était de fer-blanc…

Madame. — Dis du mal du fer-blanc, à présent, puisque tu en vends, ou du moins que tu en vendais avant que l’émaillé nous ruine. C’est complet !

Monsieur Dumortier arpente la scène, les bretelles défaites et traînantes sur les talons.

Monsieur. — C’est une querelle que tu me cherches et ça, juste au moment où Périel va venir !…

Madame. — Je te dis que nous irons à Reckheim.