— Je suis soldat, mais un gentleman — sait se battre comme il sait aimer. — Qu’un homme m’offense, mon épée est la pour le châtier ; — qu’une femme m’aime, et je suis son fidèle chevalier.
— Je ne doute ni de votre valeur, ni de votre amour. — Mais il est des hommes qui, sous l’uniforme du soldat, — jurent par le ciel, auquel ils ne songent jamais, — et s’en vont de maison en maison colporter leurs fanfaronnades…
— En vérité, lady, je connais ce genre d’homme. — Il en est beaucoup, comme ceux dont vous parlez — qui assument le nom et les dehors du soldat, — et qui pourtant, Dieu le sait, ont bien peu vu la guerre. — Ils hantent les tavernes et les ordinaires, — parfois les cabarets, et toujours — pour donner libre carrière à leur humeur brutale. — Leur destinée en fait les hommes liges de la violence. — Leur gaîté commence dans le vin, mais finit dans le sang. — Leur breuvage est clair, mais leurs pensées sont de la lie.
— Pourtant ce sont de vrais soldats gentilshommes.
— Non, ce sont de misérables gueux — qu’une existence désespérée mène à une tombe prématurée.
— Et pour vous-même, et pour votre genre de vie, — si cela dépendait de moi, je voudrais être la femme d’un soldat.
