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porte à Dunsinane, — je ne puis être atteint par la crainte. Qu’est-ce que le marmouset Malcolm ? — N’est-il pas né d’une femme ? Les esprits, qui connaissent — toutes les conséquences mortelles, ont prononcé ainsi à mon égard : — « Ne crains rien, Macbeth ; nul homme né d’une femme — n’aura jamais de pouvoir sur toi. » Fuyez donc, thanes traîtres, — et allez vous mêler aux épicuriens anglais. — L’âme par qui je règne et le cœur que je porte — ne seront jamais accablés par le doute ni ébranlés par la peur.
Entre un Serviteur.
— Que le diable te noircisse de sa damnation, drôle à face de crème ! — Où as-tu pris cet air d’oie ?
LE SERVITEUR.
— Il y a dix mille…
MACBETH.
Oisons, maraud !
LE SERVITEUR.
soldats, seigneur.
MACBETH.
— Va, pique-toi le visage, et farde de rouge ta peur, — marmot au foie de lis ! Quels soldats, chiffon ? — Mort de ton âme ! tes joues de linge — sont conseillères de peur. Quels soldats, face de lait caillé ?
LE SERVITEUR.
— Les forces anglaises, sauf votre bon plaisir.
MACBETH.
— Ôte ta face d’ici !… Seyton !… Le cœur me lève — quand je vois… Seyton ! allons !… Ce grand coup — va m’exalter pour toujours ou me désarçonner tout de suite. — J’ai assez vécu : le printemps de ma vie — est en proie à la sécheresse, aux feuilles jaunes ; — de tout ce qui doit accompagner le vieil âge, — le respect, l’amour, l’obéis-